Pasado, pasado

Muchas veces uno quisiera que el pasado fuese presente, como si el tiempo se convirtiese en una hamaca que nos lleva hacia lo mas alto, nos devuelve vertiginosamente atrás, para luego quedarse detenida abruptamente, y así pensar que determinadas circunstancias le ocurrieron a otra persona, o bien creer que todo fue un sueño difícil de olvidar.

Tomó una de las manijas, sus ojos reventaban de dolor, no quería llorar pero estaba por perder su partida, apretaba sus labios para aguantar, sus fuerzas estaban a punto de ser doblegadas por una lagrima suicida, parada en el filo del precipicio, allí donde comienzan las pestañas, pero pese a su esfuerzo sabia que en cualquier momento esta caería, porque era tan pesada como suelen ser los recuerdos en algunas personas.

Solo faltaban cien metros para depositar el cajón, por su cabeza comenzaron a proyectarse en forma secuencial imágenes de aquellas tardes lluviosas cuando tenía nueve años y se escapaba del colegio para meterse en el cine, imaginarse a los actores escondidos detrás de la pantalla que en cualquier momento aparecerían. Salir del cine y verla allí, ella que todo intuía, lo esperaba en la salida.

O aquella vez que juntos y desolados hicieron el mismo recorrido que hoy, cuando llevaron a su padre, aquel día que el mundo se detuvo, para comprender recién ahora que el mundo se detiene tantas veces…pero el tiempo no lo acata y todo sigue girando.

Tardes de mate cocido caliente, de miradas sin palabras, de tantas cosas que por no decirse ya se han dado por dichas…

Aquellas preguntas cuyas repuestas ya no serán, como aquel papel que se nos cae desde lo alto de un puente y tratamos de tomarlo desesperadamente con los ojos, así se marchaba ella.

Sus pies avanzaban lentamente, no tomó el cajón encabezando la marcha, él pretendía lo mismo que su alma, tirar para atrás, endureció más sus ojos, no quería darse por vencido, esa puta lágrima no podía ser más fuerte que él.

Finalmente el pozo se abrió para sus ojos, el cajón se hundía en ella o ella se hundía en él, la lágrima finalmente cayó, y chocó la majestuosidad de la tristeza contra la oscura madera, imperturbable.

Como era de prever se llevo una parte de él.

Esta claro que yo
un día de estos sea
una muda tierrita
un poco de basura
que no sea
pero como aceptar
que ellos mios
que su polvo de ellos
no la vez
que no la toque con un dedo suave
la roce con la punta de la lengua
que no sepa
no sepa


IDEA VILARIÑO






Foto del niño (Garrote)

Maria de harina y chicharron

PARA MAR Y OLGA G TODOS LOS MOMENTOS SON CIRCULARES, SOLO TIENE QUE GIRAR LA RUEDA.


"La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor."




La harina que amasaba sus manos o las manos que amasaban la harina, todo se mezclaba en aquellas imágenes de mi niñez, tardes de lluvia gris, olor a la tierra mojada, sol y torta frita.
“Vieja Maria nunca serás mía” yo le decía. Mientras ella me respondía “Negrito come tortilla para dormir” carente de toda rima, pero con amor de abuela.
Petisa “la Maria” en sus piernas dobladas se reflejaba el peso de los años, con el labio partido de amor, corazón de chicharrón.
Muchos años de después, la noche anterior a su partida, hablé con ella como lo hacíamos siempre, hasta que las lenguas empezaban a decir cosas sin sentido y el sueño nos vencía.
Fue la noche soñada Maria, toda su alma era mía, me contó de su infancia en el campo, de su padre cuando le cantaba serenatas, las noches que la luna llena iluminaba los cruces de camino donde las almas de los muertos salían a bailar.
Esa noche me pregunto si alguna vez iba a tener un hijo, hacía años lo añoraba y mi ansiedad parecía alejarlo.
Recuerdo que al salir de la clínica mi reloj marcaba las dos de la mañana, en ese momento un rayo atravesó todo el cielo, lo extraño es que no había nubes apresuré mi paso, veo un taxi le hago señas, se acerca y me subo, cuando el chofer me pregunta hacia donde me dirijo, suena su celular.

- No me digas!!! Que fue, nena o varón? pregunta y se queda expectante pero con una sonrisa que lo delataba..
- Una chancleta!!! Y que nombre le pusieron?
- Maria, Como mi vieja!!! Que grande. Las lágrimas le ganaron a la emoción.
- Disculpe jefe, primero felicíteme soy abuelo, la primera nieta, para donde lo llevo? De ahí me voy a conocer a Maria.

Cuando me deja en la puerta de casa lo felicito y me pregunto si los ojos de mi Maria habrán brillado de ese modo al enterarse de mi llegada al mundo, ¿tendrá en su mente guardada la instantánea del momento que me vio por primera vez?
Siempre que entro a casa lo primero que hago es encender el equipo de música, puse el cd de Manuel Ochoa, como toca, que sensibilidad tiene ese pibe!!
Lo escucho, me relaja. Me siento en el sillón, apago las luces, trato de recordar cada palabra, repasando cada gesto de nuestra conversación, las manos de María van dibujando en el aire los recuerdos, y yo que no podía parar de mirarla, sin comprender porque todo esto en algún momento tendría que concluir, como una película que uno sabe como termina pero que hace fuerza con toda su alma para que su final sea otro, cada golpe en la tecla del piano lastima a melancolía pura, el contrabajo golpea en lo mas profundo de mi , purificándome, mientras que la batería con su escobilla barre mi alma.
Siento un golpe interior al escuchar el teléfono, atiendo del otro lado dicen que Maria partió a las dos de la mañana….
Y recuerdo el viaje con el taxista, la llamada para anunciar la vida, tanta tristeza parece equilibrarse, todo junto, llegada y partida, a veces los espacios no quedan vacíos.
La música me mece, me acuna.
Me convierto en niño y hombre a la vez., mientras surgen las últimas palabras de ella

- No pienses que me voy para siempre, mi alma estará acá, al lado tuyo, no quiero llantos, en mi pueblo dicen que quien se va primero prepara la mesa para los demás esperando la gran fiesta. Y cuando te enteres de mi partida, pide un deseo…
Cuatro meses después, cerrar los ojos y la noticia de que voy a ser padre. Vuelvo a ser hombre y niño. Mas niño que hombre y me aferro a creer que las almas juegan con los barriletes y a veces, solo a veces no se enganchan en los árboles, sino en los corazones y dan vida a niños.
"La vida es bella, ya verás…"






PALABRAS PARA JULIA

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.
Hija mía, es mejor vivir
con la alegría de los hombres,
que llorar ante el muro ciego.
Te sentirás acorralada,
te sentirás perdida o sola,
tal vez querrás no haber nacido.
Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto,
que es un asunto desgraciado.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
Un hombre sólo, una mujer
así, tomados de uno en uno,
son como polvo, no son nada.
Pero yo cuando te hablo a ti,
cuando te escribo estas palabras,
pienso también en otros hombres.
Tu destino está en los demás,
tu futuro es tu propia vida,
tu dignidad es la de todos.
Otros esperan que resistas,
que les ayude tu alegría,
tu canción entre sus canciones.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.
La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares,
tendrás amor, tendrás amigos.
Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.
Perdóname, no sé decirte
nada más, pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.
Y siempre, siempre, acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.


Paco ibañez / Goitizolo

De barro

“Un pintor nos prometió un cuadro.
Ahora en New England, sé que ha muerto. Sentí, como otras veces, la tristeza de comprender que somos como un sueño.”

Jorge Luis Borges





Para Anibal, en el lugar donde se encuentre





- Escúchame hacemos el asado mañana?
- Mañana?!!!
- Claro, tenés algo que hacer?
- No, no dale, compras vos o yo?
- Quédate tranquilo compro y después arreglamos

Todos los asados con Daniel, son así de un día para otro, bueno en realidad somos seis los que nos reunimos cada quince días, pero él y quien les escribe somos los organizadores.
Nos sentamos a comer a las ocho o nueve de la noche, hasta casi las tres del otro dia, donde comienzan los mates, hablamos pavadas, cosas simplísimas y triviales que me dejan acercarme a la felicidad .Yo le llamo sabados de terapia, me rió tanto que después me duele la mandíbula, así de ese modo termino relajado para toda la semana.
Pero este sabado va a tener una particularidad, vamos a realizar la despedida postergada de Aníbal.
Con él tenía una relación muy particular, era patrimonio suyo un humor grotesco que a mi me fascinaba.
Gran tipo Aníbal, un tipazo.
Aún lo siento reírse, decir tonteras y volver a reírse como un trueno .Feliz
Murió hace diez días.
Me acuerdo de sus palabras…

- Che! Nada de lágrimas no sean maricones ¡ ustedes hagan un asado, eso si me ponen un disquito de “la Varela”, después descorchen un buen tinto, sirvan un vaso de más y brinden conmigo, pero les puedo pedir un favor?
- Si, dijimos casi al unísono.
- Brinden en copas de champán, después cada vez que se reúnan brinden conmigo, Ese sí que es un regio sueño, brindar todos los días con champaña!

Seis copas de champaña, todas llenas, mas allá la garganta de “la Varela” que pide un trago, la luna se desparrama sobre la mesa, esta noche el cielo esta lleno de lagrimas, si Aníbal hasta el cielo es maricon y olvídate que no llore la puta que te parió.


De barro


Estoy mirando mi vida
en el cristal de un charquito
y pasan mientras medito
las horas perdidas,
los sueños marchitos.
Y están tus ojos queridos
en el espejo de barro,
fantasmas de mi cigarro,
reproche y olvido,
consuelo y perdón.

Vuelven tus ojos lejanos
con el llanto de aquel día...
pensar que puse en tus manos
una culpa que era mía,
pensar que no te llamé
y me alegré
mientras estabas penando,
pensar que no te seguí
y me reí
cuando te fuiste llorando...
Y hoy que no vale mi vida
ni este pucho de cigarro
recién sé que son de barro
el desprecio y el rencor.

Así, midiendo tu pena,
noches y noches consumo,
buscando ver en el humo
del pucho que fumo
tu imagen serena.
Y al encontrarte perdida
entre cigarro y cigarro
sé que fue todo de barro,
de barro mi vida,
de barro mi amor.

Homero Manzi

El Angel, Edgar Bailey -

El 14 de julio de 1977 en San Miguel de Tucumán: El entonces presidente de facto Jorge Rafael Videla iba de visita a dicha provincia, en ese momento el general Antonio Domingo Bussi, que fue gobernador de Tucumán entre diciembre de 1975 y diciembre de 1977, durante la madrugada hizo cargar en camiones municipales a todos los cirujas y perros abandonados de la ciudad arrojandolos fuera de la ciudad en dos lugares, los montes de Tafí del Valle (tucuman) y en la provincia de catamarca, muchos de estos cirujas murieron de hambre y frio, en esta especie de "limpieza" realiza por Bussi, para que Videla quedara satisfecho por el orden y el progreso de la provincia. La historia está contada en el film La Redada, de Rolando Pardo, con música del Cuchi Leguizamón, En un pasaje de la película, Lito Nebbia recita el poema "El Angel" de Edgar Bailey.


El angel


Vuelo mucho con mis propias alas
muy alto por el cielo
y también ando y mucho por la tierra.

Me maravilla la capacidad de los hombres para el amor;
su coraje, su imaginacion
y así tambien la capacidad de algunos para sufrir con humildad su miseria
y hasta su locura y su muerte.

Pero me siento desolado ante el desborde del poder,
la extraviada soberbia y el horror,
la necedad y el desprecio que pretenden imponer.

Antes de irme, se me ocurre preguntar al cielo y la tierra
¿que hacer?
¿Que puedo hacer yo con mis pobres alas y mi bicicleta?

Todo esta consumado,
pero algo habra que hacer.
Algo se esta haciendo ya.
Hay luces en el cielo y en la tierra,
y dire algo más casi con miedo:
Me parece oir la carcajada de Dios...


Edgar Bailey

No habra penas, ni olvido, Mar.

Hay emociones que son difíciles de transmitir, pero es la primera vez que siento que mi alma transmigra en otro ser, ¿como es posible esto? Hace dos días recibí un mensaje que provoco una alegría especial en mi, un mensaje que cuando lo abrí hizo que pensara que esa botella arrojada al mar no había sido en vano, porque no era posible que Internet fuera solamente un instante, un segundo, un minuto, una vida perdida en el espacio.

No era posible que su velocidad lo transformara en fugaz.

Como dice un amigo la naturaleza retoma su cause, el hombre podrá intervenir pero la naturaleza es sabia y todo vuelve a lo que era en un principio, así es como detrás del viento sur viene la lluvia, después de una tormenta sale el sol y el Mar recupera las costas que el hombre le quito.

Si!! Mar esta de retornando, despacio, muchas cosas sucedieron…y por mas que ella, cuando le pedí permiso para publicar su mail, diga: “Pero vos decime, yo merezco semejante cuestión????”

No se, se que inefabilidad es la palabra elegida, se que la galería y palabra de autor no merecen estar fuera de Internet.

Cuando pierda todas las partidas
cuando duerma con la soledad
cuando se me cierren las salidas
y la noche no me deje en paz.

Cuando tenga miedo del silencio
cuando cueste mantenerse en pie
cuando se rebelen los recuerdos
y me pongan contra la pared.

Resistiré para seguir viviendo
me volveré de hierro
para endurecer la piel
y aunque los vientos de la vida soplen fuerte
como el junco que se dobla
pero siempre sigue en pie.

Resistiré para seguir viviendo
soportaré
los golpes y jamás me rendiré
y aunque los sueños se me rompan en pedazos
resistiré, resistiré.

Cuando el mundo pierda toda magia
cuando mi enemigo sea yo
cuando me apuñale la nostalgia
y no reconozca ni mi voz.

Cuando me amenace la locura
cuando en mi moneda salga cruz
cuando el diablo pase la factura
o si alguna vez me faltas tú.

Resistiré para seguir viviendo
me volveré de hierro
para endurecer la piel
y aunque los vientos de la vida soplen fuerte
como el junco que se dobla
pero siempre sigue en pie.

Resistiré para seguir viviendo
soportaré
los golpes y jamás me rendiré
y aunque los sueños se me rompan en pedazos
resistiré, resistiré.



Ademas me doy cuenta que inefable es la vida y tambien mi oido, nunca le habia prestado atencion a la letra de este tema, hasta que lo escuche cantado magistralmente por "el negro" Horacio Fontova

La memoria del olvido

Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos. J.L.Borges

Mario volvió de Villa Gesell de un viaje que le regalamos entre unos amigos, hacia treinta años que él no retornaba ha dicho lugar, emocionado dice:

- Negro, no te das una idea de lo lindo que estaba, pude comprobar que la frase de Galeano es cierta, no me entraba todo el mar en los ojos, no sé como agradecerles.

Sus ojos sensibles dejaban entrever la emoción a través de las lagrimas, entonces le pregunto que le sucedía hace silencio para después decirme

-Vos sabés, la última vez que fui con mis padres, tenia unos diez años, de ellos solo recuerdo los abrazos de mi padre, la suavidad de las manos de mi madre, el sonido de su voz, pensé que al tocar el agua o sentir la brisa del mar volverían a mi todas aquellas imágenes, pero no hermano, fue inútil me di cuenta que la memoria forma parte del olvido.

Al observarlo me doy cuenta de mis limitaciones cuando un problema me supera, él a los diez años fue perdiendo la vista hasta quedar ciego, a pesar de eso conserva el humor, muchas veces al encontrarlo en la calle, cuando lo llamo, se da vuelta y me dice - Uh!! Disculpa no te vi, es que estoy siguiendo a esa rubia que me vuelve loco.

La memoria tiene la virtud de jugarnos una mala pasada, para transformar los recuerdos más brillantes, en simples nebulosas y así cambiar su forma, su tamaño.

Mientras me sigue hablando pienso en el porque de su agradecimiento para con nosotros…cuando termina de hablar le transmito mi inquietud.

-¡¿Cómo porqué?! Ustedes tuvieron suficiente memoria para acordarse de mí.

Sonrío con el alma y lo imagino respirando el mar, atrapando vientos, arrinconando paisajes que solo él puede ver.

Atrapando para siempre el sonido susurrante del mar dentro de sus mares interiores.

Dichoso, me digo…quien pudiera!

Elogio de la desmesura

LAS PINTURAS SON DE CARAVAGGIO

Este blog tuvo una transformación, en realidad era una pagina en la cual íbamos a transmitir música Argentina, (lo hacemos) pero por distintos motivos termino en esto que no es para nada lo pensado, como ustedes habrán notado soy un asiduo lector, pero un pésimo escritor por ponerle un nombre a lo cual nunca pretendí llegar, pero note que eso de escribir era una descarga para mi, no se asusten que no pienso dedicarme a esto. Bueno el hecho es que todo lo escrito, según mis amigos, es muy deprimente y yo creo tienen razón, pero me fui por las ramas, sucedió lo inesperado hay lugares (blogs) en donde me siento cómodo y a la vez maravillado, muchos de ellos están linkeados.

Entre ellos están: aigumel una flor de miel muy reflexiva

Abril que con sus post movilizo muchos recuerdos

Federico Antin una enciclopedia del jazz Argentino y también de otros lares

Otro Abril una mina súper sensible

Karina la filosofa, pero en serio

Y hay más pero me quiero ocupar de dos personas, una de ellas Laly con ella existia una empatia muy peculiar, pero su blog desapareció, se perdió.

La otra persona es Mar, que tenia dos blogs dignos de toda fascinación, uno se llamaba ELOGIO DE LA DESMESURA si bien este no era mi predilecto tenia unos poemas que rayaban con la excelencia y un gusto exquisito, debo de confesar que muchas de las ideas para armar mi blog las tome de ahí, no textos, porque jamás podría escribir así.

El otro, su dirección era lacelebraciondelarte.blogspot.com y su titulo era o es LA GALERIA, con este blog pude apreciar pinturas, quiero decir obras de arte de casi todos los pintores famosos, incluso homenajes a Piazzolla emocionantes, solía estar horas mirando las pinturas, en realidad me servían para relajarme, pero de repente un día Mar nos comunica a sus lectores que no puede seguir escribiendo por un problema de salud, hasta ahí todo estaba mas o menos bien, ahora dichos blogs no se encuentran mas y entonces que sucede con nosotros, nos quedamos en la nada, porque uno cuando entra a una pagina repetidas veces es la resultante de muchos puntos de afinidad con lo leído, por consecuencia uno le toma cariño a la pagina y pasa a ser parte de uno, una parte pequeña, minúscula, ínfima si quieren, pero de uno. Esta bien, se que en la vida todo se termina, pero esto es algo que vendría a significar algo mas que simples palabras, son momentos, tiempos de la vida de uno, que pienso no merecen terminar así, abruptamente.

Se que a Mar no le gustaban los elogios desmesurados, pero era muy bueno lo suyo.

Las palabras son del viento y de quien las toma.

No quisiera pensar que Internet es simplemente eso una eternidad fugaz

Por ultimo pongo nuevamente este link, con una pequeña esperanza.

Buenas noches.

Ausencia

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.