Letra y música: Juan Quintero
Este texto que se encuentra en el cd. de Coqui Ortiz, bien me serviría para un post en el blog de RadioNuna, pero al leerlo descubrí algo que me llamo la atención, es la primera vez que un cantante describe el trabajo de su disco de una forma tan intima.
Entonces vaya este hermoso texto para ustedes y en especial a Eve, porque las fotos de su blog cuentan historias que no necesitan ninguna explicacion.Una tarde, hace bastante tiempo, quizás ocho años, estaba tocando la guitarra en el patio de casa. Al rato, la oscuridad se había llevado todo y quede solo entre el murmullo del barrio y una nostalgia y una nostalgia tan grande que cuando me di cuenta, ese sentimiento ya era un cielo en mis ojos.
Escuche venir, entonces, desde la casa de algún vecino, aquel chamame a paso lento y me entregue una vez más, sin saberlo aun, al interminable recuerdo. Alguien me enseño a recordar siempre, y siento nostalgia hasta del futuro. Anhele y soñé con tanta intensidad que, incluso, aquella cosas que no llegue a vivir realmente se me adentraron tanto que ahora las extraño y las espero.
Aquí, en estos sonidos, esta mi viejo fumando temprano, pegado a la radio o silbando entre el humo del asado dominguero. También, mi abuela y Doña CECI, que me daban el mate “cocido con bananas” y una palmadita antes de que saliera corriendo para la canchita. La guitarra, los muchachos del barrio, los acordes que me pasaron Martillo y Carlota, la magia de aquellas noches en busca de una guitarreada el ir llegando y alguien que dice “che parece que en esa casa esta el cabezón Caye tocando” yo también quise ser como el. El buen modo con que Ricardo, el extraño pájaro de las costas de Uruguay, me enseño a escuchar la música, a ser músico de oficio y disfrutar del camino. Los largos mates con German, aprendiendo y viendo a través de sus ojos otros colores. José y el amor que espera, y que lo llevo volando un día. El compadre Juan Quintero, que apareció de repente y me disparo con guitarra en el pecho, a un metro de distancia. Y el loco jorgito, mi hermano, que desapareció para siempre un día, sin que termináramos de tomar el vino. Mis compañeros de ronda, con quienes aprendí a valorar la grandeza de las pequeñas cosas a defender la belleza y construirle un templo. Don Aledo y su generosidad de siempre y la alegría de combatir un nuevo fruto. El Negro Aguirre, como siempre, revoloteando para cuidar mi sueño.
Parece pajarito nació una tarde que llevaba a mi hija en bicicleta. De repente, entre preguntas y respuestas ella dijo:
- ¿Y el abuelo Alfredo donde esta?
- Se fue respondí. Pero ella insistió.
- Si pero ¿adonde se fue?
- Al cielo dije.
- ¡EEhhhhhh!!! Grito. Parece pajarito ¿eh?
Cuenta una leyenda sobre el picaflor que toda vez que un abuelo muere, en el lugar donde son enterrados sus huesos nacen flores. El picaflor, entonces, es el pájaro encargado de venir a beber de esas flores para llevarse el alma a un lugar bendito. Cuando se canta la canción del picaflor es para pedir que el espíritu del abuelo nos siga iluminando el camino.
Este es un disco lleno de nostalgia, alegría y, sobre todo, de profundo agradecimiento.
Pero los aromas nos envuelven y el horizonte nos llama siempre. De pronto, Paloma entra y me dice:
- No cantes Garzas viajeras, que me hace lagrimitas.
Ahí seguimos…..
Sale un chamame a paso lento
de una vieja radio como él
Anda por la casa impregnado las cortinas
y mis ojos van cayéndose a sus pies.
Salen de sus cajas los recuerdos,
Perfumadas hojas que guarde,
el silbido libre de mi padre por las tardes,
las historias que no pude comprender.
Ronda que ronda mis sueños,
voces que nunca olvide.
Vuelven del fondo del tiempo,
hablan conmigo otra vez.
Rostros que repaso en blanco y negro,
angel de la guarda amigo fiel.
Cuentos que quedaron bajo el foco de la esquina
al el embrujo de algún tierno anochecer.
Abro una mirada sangre adentro,
bebo de su cauce mi niñez.
Y cuando regreso, una ilusión me esta esperando.
Soy el rio que no deja de crecer.
Si nunca lamentaste el carecer de alas para no profanar la naturaleza con tus crueles pasos humanos, entonces nunca has amado esa tierra Cioran.
Sábado
- Pa!!! Cambia de canal, siempre lo mismo, no ves que después no puedo dormir.
Y como buen padre cedo ante el reclamo de mi adorado hijo, para eso me juego una carta segura, Discovery, en ese momento estaban pasando un programa que creo se llama “historia de crimen” sangre, muertos, me cercioro no haber puesto otro canal, pero no habia apretado bien las teclas del control remoto, cambio a TyC sport, muere un hincha de fútbol baleado y sus compañeros de tribuna rompen el estadio!!!? Dios!!! es demasiado apago y me voy a dormir.
Domingo
Al despertarme encuentro a mi hijo durmiendo a mi lado, me siento culpable.
Enciendo la compu y comienzo a visitar blogs ingreso al de Alicia, a esta altura ya tome confianza, y encuentro un post llamado “Sin lugar para los débiles” como la película, puedo decir que me devore su escrito y rescate una frase que me dio vueltas en mi cabeza “El mono desnudo que somos, entre otras cosas, repite conductas” y “la película debió llamarse "Sin lugar para nadie".”
Ni siquiera tuve tiempo para pensar lo que había leído, he ingreso al blog “Era chino” de Guillermo Hernandez (periodista) en su post “Apocalipsis” habla de la misma película, pero en realidad en ambos blogs lo principal pasa por otro lado, la violencia.
Del blog tome las siguientes frases “Es la hora de que el planeta se sacuda a los parásitos.”, “Los malos tienen en poder, pero no nacieron malos” y
“Seguramente será como un gran cáncer que crecerá de a poco. El planeta se extirpará ese cáncer.”
Me quede tirado en el sillón, sin saber que hacer, que decir, y recordé las vacaciones con mi hijo, solos en las sierras, lejos de todo, cerca de nada.
Ahí él podía ir a un negocio que se encontraba a unas seis cuadras, solo, sin temor.
Tranquilidad esa es la palabra, que busque en una anécdota de Borges, cuando una vez estuvo en un desierto y se agacho para recoger arena entre sus manos, cuando la tomo la dejo escurrir por entre medio de sus dedos, para después decir “He modificado el desierto”
Quizás el debil reloj de arena se haya roto, tal vez "Es la hora que el planeta se sacuda a los párasitos" y el planeta este "Sin lugar para nadie", pero mientras no caiga el ultimo grano de arena podemos modificar este desierto.“Cuando tengas algo que decir, procura que tus palabras sean mas importantes que tus silencios” Atahualpa
"De todos los hombres, acaso fuera el único en saber que una palabra, una mirada, pueden borrar años de felicidad, siendo más crueles porque contrastan con una dulzura constante; y es que nuestra naturaleza nos inclina a experimentar más dolor con una disonancia en la felicidad que placer con un goce en la desdicha." Honoré de Balzac.
Las tardes de primavera son especiales.
Siento hasta la fragancia de esas tardes.
Tenía ocho años, cuando con Juan, mi primo, estábamos sentados en la vereda jugando con figuritas…
-Uhh! Mira que pedazo de hoja que lleva esa hormiga!
Entonces, cual titanes, con un palito nos pusimos a cortarle el paso, a desviar su marcha, y la hormiga a duras penas intentaba continuar con su pesada carga mientras tambaleaba, hasta que la hoja se caía y nosotros pensándola vencida, acometíamos con la que la seguía en la marcha…
Y así pasaban las horas y aquellas escenas vuelven, una y otra vez…
2002
Jueves, dos de la mañana, suena el teléfono. Me despierto sobresaltado, estoy seguro que algo malo sucedió, nadie te llama a esta hora para entregarte un premio.
Atiendo.
- Hola .Trato de despejarme de algún modo, pero es casi imposible.
- Hola, me responden, para después quedar callados
- Soy Juan, tu primo.
- Por qué no contestabas? boludo!
- Necesito hablar con vos- se le notaba un tono extraño, lo particular de él es que me llama a esta hora cuando esta angustiado, porque seguramente discutió con Karina, su novia.
- Escúchame no podemos charlar mañana, tengo que madrugar!
- Se que te rompo las pelotas a esta hora, pero discutí con Karina.
- Juan, seguro que mañana se van a encontrar y todo se va arreglar (trato de convencerlo, sabiendo que esta escena ya la viví varias veces).
No hay repuesta, solo un silencio profundamente cruel.
- Me escuchaste!!? Juan, me escuchaste?
No hay respuesta, a través del teléfono solo se escucha un llanto, helado, el siempre discutía con su novia, luego me llamaba, pero jamás lo escuche tan angustiado, entonces le pregunto si puedo ir a su casa, pero creo que no me oye.
Me visto, miro el reloj, pienso en mañana, tengo el trabajo atrasado en la oficina, pero se que la noche va hacer muy larga y bue…
Está lloviendo, su departamento queda a unas seis cuadras del mío, no pasa ningún taxi, maldigo en voz baja, empiezo a caminar, la calle esta absolutamente desierta, solo los relámpagos iluminan el cielo.
En el umbral de una casa hay una pareja discutiendo, ella llora, cada pareja tiene su mundo y hay tanto mundo atroz!
El cielo sigue raro, demandante, impaciente…
Me acuerdo de Cecilia, que estará haciendo?
Intento volver a comunicarme con Juan y nadie contesta.
Llego al edificio donde vive. Toco el portero. Nada. Insisto. Nada.
Me impaciento.
Miro al cielo, lo noto raro, encubridor…
Mi corazón bombea mala sangre, toco el timbre del encargado del edificio, me atiende a regañadientes, le explico que Juan no responde, que soy el primo, que es extraño , que no se quedó dormido, que no puedo volver mañana, que estaba deprimido.
Finalmente lo convenzo e irá a llamar a Juan a su puerta.
Baja de mala gana, diciéndome que nadie lo atendió a pesar de los terribles golpazos que dio a la puerta.
Miro al cielo, raro, intrigante…
Creo que la vida es un cúmulo de instantes, de pequeños momentos, un segundo en la vida de una persona desesperada no posee la misma longitud, que aquel sin conflicto alguno.
Juan seguramente sintió el peso del tiempo, quiero decir su segundo se transformo en eterno, y su eternidad, efímera.
Policía, ambulancia, revolver 22, bala, sangre, estado de coma.
Las imágenes se me mezclan, Juan, las hormigas sin su carga verde, la pareja discutiendo, los relámpagos, me seguirá queriendo Cecilia…
Juan está en el límite, mirando para un lado y para el otro, llevando su carga, tambaleándose, confundido, intentando o resignado.
No le pudieron extraer la bala, el médico habló con él para ofrecerle su mejor menú, lo operaba con el riesgo de no pasar la operación o le dejaba la bala en su cabeza, con la posibilidad que muriese dos o tres años después, muchas veces la muerte se sirve en un plato exquisito, pero en casos como este nos las venden en cuotas.
Pasaron dos años, pero la vida se cobra las deudas.
Nos citamos en un bar, lo recuerdo bien, estaba muy ansioso, tremendamente ansioso, mis manos transpiraban inusualmente, recuerdo haber llegado una hora antes algo extraño conociendo mi impuntualidad, no se porque elegimos este lugar?
Elegí la mesa mas alejada de la entrada, sentado ahí podía ver todo el salón y también cuando ingresara al bar.
Miré el amplio ventanal y me pareció observar su silueta caminando rumbo a la entrada.
Es él, le hago señas y se aproxima… en ese momento siento que mis oídos dejan de percibir el sonido de alrededor, son treinta metros que nos separan y como en aquellas películas donde los protagonistas se aproximan en una caprichosa cámara lenta, mientras en mi se repiten las imágenes: la pareja discutiendo bajo la lluvia que fue el presagio de otras lluvias, el cielo demandante, las hormigas aplastadas, el cielo intrigante y la imagen de Cecilia que se esfuma en el cielo impaciente. Quiero romper los malditos esquemas que me atan y mi estúpida mirada a lo que me rodea, para abrazarlo como no pude hacerlo aquella noche sin estrellas.
Ahora estamos parados, ciegos, frente a este laberinto, que el destino nos impuso, nuestras miradas se cruzan tratando de encontrar aquello que fuimos, aquello que no volveremos a ser.
La vida nos da su vuelto en monedas pesadas.
En esa fría noche de junio, nuestro dialogo duro hasta que las lenguas comenzaron a enredar las palabras, la pequeña mesa nos vuelve a separar, pero su vieja y sabia madera absorbió el tiempo que no pudo ser.
Al escribir este texto me detengo, para observarlo en su totalidad y noto que cada renglón es un sendero y cada letra es una hormiga que lleva su pesada carga.
Cuando quieras mi amor, no lo imagines
no sueñes esperando que lo adivine
Cuando quieras al fin seguir tu instinto
ven a verme y abandona tu laberinto
Si no entiendes lo que vives, si no crees lo que dicen,
quizás sea porque no puedes sentir tu propio rumbo
atrapada por el molde que te hicieron que no logras destruir.
Cuando quieras saber quien soy realmente
permite que tus ojos me lo cuenten
Cuando quieras mi amor, no te lo niegues
es tan triste que no tengas y desees.
Cuando quieras mi amor, no lo imagines
no sueñes esperando que lo adivine.
Cuando quieras al fin seguir tu instinto
ven a verme y abandona tu laberinto
Muchas veces a uno le gustaría escribir algo así, o quizás protagonizar una historia como la del corto de Gustavo Taretto, se que en Internet casi nadie pierde el tiempo viendo videos, pero este, mejor dicho estos tres valen la pena.
Un film alejado de toda violencia, nos transporta inteligentemente hacia el amor.
Comienza a oscurecer, es la hora en que el día agoniza, mientras la noche llora melancolía de estrellas, a través de la ventana alcanzo a descubrir que el clavo de ese cuadro se encuentra en el disco de acreción.
Muchas veces pienso que lo pasado fue mejor, al menos cuando escucho un disco. Apago la luz, mientras desde el long play Spineta comienza a cantar
“El vino entibia sueños al jadear, desde su boca de verdeado dulzor. Y entre los libros de la buena memoria…”
Hoy necesito recordarla, tengo que escuchar ese tema para que vuelvan a mi todas sus
imágenes, aquellos diálogos que teníamos cuando ella tenia veinticuatro años y yo trece, muchas veces sospeche que no era un ser humano normal su sonrisa era la de un ángel. Gira el disco del flaco, mientras los reflejos de luz pegan en el vinilo, la púa arrastra el sonido de impurezas, es que cada uno de los surcos posee una historia, pero es indudable que todas son parte de nuestra vida.
“Se queda oyendo como un ciego frente al mar. Mi voz le llegará, mi boca también…”
Pero en este tema de Spinetta la púa se clava hasta hacer que mi alma sangre de dolor en cada letra, la palabra que dibuja, el silencio abismal provoca el recuerdo de su imagen, es ella, Alba cantando con sus ojos cerrados, son sus cabellos que simulan rayos, mueve su cabeza y amanece.
En el vaso su compañero fiel, el que destila brillos dorados y le hace compañía en un devenir de días y más días incomprensibles, lacónicos, letárgica sucesión de dolores acompasados, un corazón abierto para desangrarse…
Necesidad de ese fuego endiosado, dejarse quemar por un amor que quiso beberse de un sorbo y le mató el alma.
Siento un dúo celestial es ella y el flaco, ¿porque su voz esta ahí? No es que el tiempo todo lo borra?
“Que sombra extraña te oculto de mi guiño…”
Quizás fue el dolor, de un pasado que no fue, gira el disco, el tiempo también y la montaña no se mueve, no la puedo saltar, es difícil el olvido de la persona cuando se mira al espejo.
“Pues yo te escribiré, yo te haré llorar, mi boca besará toda la ternura de tu acuario, mas si la luna enrojeciera en sed o las impalas recorrieran tu estante, no volverías a triunfar en tu alma”
Y cuando al despertar observe en el reloj de arena caer la última lágrima, no habrá tiempo de olvido, estaré solo como aquel anciano que fui, parado en el umbral, esperando tu regreso.
“Esta botella se ha vaciado también. Que ni los sueños se cobijan del rumor Licor no vuelvas ya Deja de reír…”
El vino entibia sueños al jadear
Desde su boca de verdeado dulzor
Y entre los libros de la buena memoria
Se queda oyendo como un ciego frente al mar.
Mi voz le llegará
Mi boca también
Tal vez le confiare
Que eras el vestigio del futuro.
Rojas y verdes luces del amor
Prestidigitan bajo un halo de rush
Que sombra extraña te oculto de mi guiño
Que nunca oíste la hojarasca crepitar?
Pues yo te escribiré
Yo te haré llorar
Mi boca besará
Toda la ternura de tu acuario.
Mas si la luna enrojeciera en sed
O las impalas recorrieran tu estante
No volverías a triunfar en tu alma?
Yo se que harías largos viajes por llegar.
Parado estoy aquí
Esperándote
Todo se oscureció
Ya no se si el mar descansará...
Habrá crecido un tallo en el nogal
La luz habrá tiznado gente sin fe
Esta botella se ha vaciado también.
Que ni los sueños se cobijan del rumor.
Licor no vuelvas ya
Deja de reír
No es necesario más
Ya se ven los tigres en la lluvia
Tomó una de las manijas, sus ojos reventaban de dolor, no quería llorar pero estaba por perder su partida, apretaba sus labios para aguantar, sus fuerzas estaban a punto de ser doblegadas por una lagrima suicida, parada en el filo del precipicio, allí donde comienzan las pestañas, pero pese a su esfuerzo sabia que en cualquier momento esta caería, porque era tan pesada como suelen ser los recuerdos en algunas personas.
Solo faltaban cien metros para depositar el cajón, por su cabeza comenzaron a proyectarse en forma secuencial imágenes de aquellas tardes lluviosas cuando tenía nueve años y se escapaba del colegio para meterse en el cine, imaginarse a los actores escondidos detrás de la pantalla que en cualquier momento aparecerían. Salir del cine y verla allí, ella que todo intuía, lo esperaba en la salida.
O aquella vez que juntos y desolados hicieron el mismo recorrido que hoy, cuando ll
evaron a su padre, aquel día que el mundo se detuvo, para comprender recién ahora que el mundo se detiene tantas veces…pero el tiempo no lo acata y todo sigue girando.
Tardes de mate cocido caliente, de miradas sin palabras, de tantas cosas que por no decirse ya se han dado por dichas…
Aquellas preguntas cuyas repuestas ya no serán, como aquel papel que se nos cae desde lo alto de un puente y tratamos de tomarlo desesperadamente con los ojos, así se marchaba ella.
Sus pies avanzaban lentamente, no tomó el cajón encabezando la marcha, él pretendía lo mismo que su alma, tirar para atrás, endureció más sus ojos, no quería darse por vencido, esa puta lágrima no podía ser más fuerte que él.
Finalmente el pozo se abrió para sus ojos, el cajón se hundía en ella o ella se hundía en él, la lágrima finalmente cayó, y chocó la majestuosidad de la tristeza contra la oscura madera, imperturbable.
Como era de prever se llevo una parte de él.
Hay emociones que son difíciles de transmitir, pero es la primera vez que siento que mi alma transmigra en otro ser, ¿como es posible esto? Hace dos días recibí un mensaje que provoco una alegría especial en mi, un mensaje que cuando lo abrí hizo que pensara que esa botella arrojada al mar no había sido en vano, porque no era posible que Internet fuera solamente un instante, un segundo, un minuto, una vida perdida en el espacio.
No era posible que su velocidad lo transformara en fugaz.
Como dice un amigo la naturaleza retoma su cause, el hombre podrá intervenir pero la naturaleza es sabia y todo vuelve a lo que era en un principio, así es como detrás del viento sur viene la lluvia, después de una tormenta sale el sol y el Mar recupera las costas que el hombre le quito.
Si!! Mar esta de retornando, despacio, muchas cosas sucedieron…y por mas que ella, cuando le pedí permiso para publicar su mail, diga: “Pero vos decime, yo merezco semejante cuestión????”
No se, se que inefabilidad es la palabra elegida, se que la galería y palabra de autor no merecen estar fuera de Internet.
Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos. J.L.Borges
Mario volvió de Villa Gesell de un viaje que le regalamos entre unos amigos, hacia treinta años que él no retornaba ha dicho lugar, emocionado dice:
- Negro, no te das una idea de lo lindo que estaba, pude comprobar que la frase de Galeano es cierta, no me entraba todo el mar en los ojos, no sé como agradecerles.
Sus ojos sensibles dejaban entrever la emoción a través de las lagrimas, entonces le pregunto que le sucedía hace silencio para después decirme
-Vos sabés, la última vez que fui con mis padres, tenia unos diez años, de ellos solo recuerdo los abrazos de mi padre, la suavidad de las manos de mi madre, el sonido de su voz, pensé que al tocar el agua o sentir la brisa del mar volverían a mi todas aquellas imágenes, pero no hermano, fue inútil me di cuenta que la memoria forma parte del olvido.
Al observarlo me doy cuenta de mis limitaciones cuando un problema me supera, él a los diez años fue perdiendo la vista hasta quedar ciego, a pesar de eso conserva el humor, muchas veces al encontrarlo en la calle, cuando lo llamo, se da vuelta y me dice - Uh!! Disculpa no te vi, es que estoy siguiendo a esa rubia que me vuelve loco.
La memoria tiene la virtud de jugarnos una mala pasada, para transformar los recuerdos más brillantes, en simples nebulosas y así cambiar su forma, su tamaño.
Mientras me sigue hablando pienso en el porque de su agradecimiento para con nosotros…cuando termina de hablar le transmito mi inquietud.
-¡¿Cómo porqué?! Ustedes tuvieron suficiente memoria para acordarse de mí.
Sonrío con el alma y lo imagino respirando el mar, atrapando vientos, arrinconando paisajes que solo él puede ver.
Atrapando para siempre el sonido susurrante del mar dentro de sus mares interiores.
Dichoso, me digo…quien pudiera!
LAS PINTURAS SON DE CARAVAGGIO
Este blog tuvo una transformación, en realidad era una pagina en la cual íbamos a transmitir música Argentina, (lo hacemos) pero por distintos motivos termino en esto que no es para nada lo pensado, como ustedes habrán notado soy un asiduo lector, pero un pésimo escritor por ponerle un nombre a lo cual nunca pretendí llegar, pero note que eso de escribir era una descarga para mi, no se asusten que no pienso dedicarme a esto. Bueno el hecho es que todo lo escrito, según mis amigos, es muy deprimente y yo creo tienen razón, pero me fui por las ramas, sucedió lo inesperado hay lugares (blogs) en donde me siento cómodo y a la vez maravillado, muchos de ellos están linkeados.
Entre ellos están: aigumel una flor de miel muy reflexiva
Abril que con sus post movilizo muchos recuerdos
Federico Antin una enciclopedia del jazz Argentino y también de otros lares
Otro Abril una mina súper sensible
Karina la filosofa, pero en serio
Y hay más pero me quiero ocupar de dos personas, una de ellas Laly con ella existia una empatia muy peculiar, pero su blog desapareció, se perdió.
La otra persona es Mar, que tenia dos blogs dignos de toda fascinación, uno se llamaba ELOGIO DE
El otro, su dirección era lacelebraciondelarte.blogspot.com y su titulo era o es
Se que a Mar no le gustaban los elogios desmesurados, pero era muy bueno lo suyo.
Las palabras son del viento y de quien las toma.
No quisiera pensar que Internet es simplemente eso una eternidad fugaz
Por ultimo pongo nuevamente este link, con una pequeña esperanza.
Buenas noches.
Ausencia
Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.
Allá por el siglo pasado, mas precisamente por año 1982, fui a un recital de Enrique Llopis y en el mismo participaba Hamlen lima Quitana, donde recito en un espectáculo inolvidable para mi joven alma, hoy revisando viejos long plays, ¿los recuerdan? Encontré el de Llopis , autografiado, provocando una catarata de recuerdos, entre ellos este poema de Quintana:
Poema 8 (despues cambio de nobre por "el dialogo")
Romperá la tarde mi voz
hasta el eco de ayer.
Voy quedándome solo al final,
muerto de sed, harto de andar.
Pero sigo creciendo en el sol,
vivo.
Era el tiempo viejo la flor,
la madera frutal.
Luego el hacha se puso a golpear,
verse caer, sólo rodar.
Pero el árbol reverdecerá
nuevo.
Al quemarse en el cielo la luz del día
me voy.
Con el cuero asombrado me iré,
ronco al gritar que volveré
repartido en el aire a cantar,
siempre.
Mi razón no pide piedad,
se dispone a partir.
No me asusta la muerte ritual,
sólo dormir, verme borrar.
Una historia me recordará
siempre.
Veo el campo, el fruto, la miel
y estas ganas de amar.
No me puede el olvido vencer,
hoy como ayer, siempre llegar.
En el hijo se puede volver
nuevo.
Biografia Hamlet lima Quitana
Heraclito dijo "nadie baja dos veces al mismo río"
Julio 2005
El taxi me lleva al centro de la ciudad, en el bolsillo del pantalón tengo algo de dinero, un papel con la dirección de su casa, su numero de teléfono y su nombre Cecilia …
Cecilia... como dice Kiefer, nombre con olor a arrayan y tibieza de felpa.
No se nada de ella, ni conozco su rostro.Mi ansiedad y mis nervios son más veloces que esta tortuga de cuatro ruedas.
Pienso si le caere en gracia y más aún comienzo a cuestionarme si esto de conocer personas por una línea telefónica está bien, es extraño este sistema perteneciente al mundo del revés, en donde uno se conoce a lo largo de extensas charlas, y al cabo de unos días, ver físicamente aquella voz a la cual se atrevió a confesar cosas que ni siquiera a la persona más cercana le contaría. Pero ha llegado el momento en que los castillos y los príncipes o princesas se erigen hasta lo más alto de la torre Eiffel o se caen como un ciego por el hueco de un ascensor. En esa circunstancia me encuentro en la puerta del edificio de su departamento a punto de apretar el botón del 3º D, como no podía ser de otra manera, mis nervios en este momento son de papel, estoy estirando el brazo cuando escucho una voz que me pregunta por una calle que desconozco y por un segundo pienso en salir corriendo y desintegrarme en el aire como el transbordador Columbia. Pero, un viaje de
En la vereda de enfrente hay un locutorio, me cruzo y llamo el teléfono que suena y resuena infinitas veces…
Me acabo de convencer soy un idiota al cuadrado, eso es lo bueno de recorrer grandes distancias, los premios son abultados (imagino).Vuelvo al edificio toco nuevamente el timbre del portero, cada vez que oprimo pareciera que mi mano aparecerá en el departamento de al lado, mi adrenalina crece con cada timbrazo y empiezo a insultar como si ella me escuchase, mi tono es cada vez mas exasperado cuando estoy a punto de culminar mi obra maestra del insulto… escucho una voz que dice ¿ quién es ( miro a mi alrededor no hay nadie) y otra vez un quien es, lejano, cercano, que acaricia…
Todo mi ser queda estupefacto al darme cuenta que dicha voz provenía del portero eléctrico .Es ella... por unos segundos me quedo inmóvil, callado hasta que reacciono y le respondo .Digo quien soy e inmediatamente me contesta que enseguida baja.
Estoy a punto de saber si todo aquel tiempo de conversaciones interminables, con esa voz sin rostro, con ese alma abierta ante alguien también desconocido por ella, fue en vano, ya no me importa si es linda o fea, porque estoy seguro que fuimos sinceros, solo quiero saber si todo esto es simplemente algo platónico, quiero comprobar que los sueños también se pueden vivir.
Los nervios me consumen, si tuviese cigarrillos los devoraría, excepto por un pequeño detalle nunca fume, se abre la puerta del ascensor, bajan tres mujeres, ¡justo ahora! ¿Cual será?
La rubia descartada, me dijo que no lo era, pero de las dos morochas, cual será? , Las dos siguen de largo. Enfoco mi vista en la puerta del ascensor, entonces siento que me tocan el hombro, una morocha sonriente:
_ Hola, por fin nos conocemos! No caben dudas es ella.
_ Hola, siento la irrefrenable necesidad de ir a comprar un diccionario, y que de ese modo aparezcan las palabras, disculpa es que estaba mirando….
_ No discúlpame vos, primero quería despedir a mis amigas, nuestras miradas se cruzan por primera vez y nuestros pensamientos también, diálogos sin palabras.
_ Que te parece si vamos a comer, pero decime vos donde podemos ir, yo no conozco nada por acá, cuando uno no sabe que decir lo mejor es comer.
Caminamos en la noche, que acomodo todas sus estrellas estratégicamente, junto con la luna para que la escena fuese propicia. Me parece atractiva, pero mas atractivo es este momento mágico, casi increíble y de repente la noche se lleno de palabras, diálogos, risas de placer, pasamos junto a un cartel de publicidad en donde una pareja caminaba bajo la luz lunar, alegórico afiche callejero, ¿es que habremos saltado desde su interior, para dejar de ser simples figuras decorativas y por un momento definitivo, tentarnos como Eva y Adán huyendo del paraíso.
El umbral del restaurante nos devora, con un ambiente de luz tenue, en donde la guitarra de
Solos, cenando, sin techos ni paredes que nos detengan.
Solos… mientras el metre y el gerente se desintegran, nuestra mesa queda suspendida en el aire y hablamos hasta quedar exhaustos, luego con la última cereza, vino el último sorbo de champagne mezclado en nuestras bocas, como debe ser un beso.
Mi reloj me señala que solo me quedan cuatro horas para que esta noche llegue a su fin.
Sus agujas marchan firmes hacia un futuro que no se si existe, pero por primera vez en mi vida solo existirá el presente.
Nos fuimos caminando hacia su departamento, al llegar un silencio nos persiguió hasta su habitación.
Las cortinas de su ventana danzan levemente, sin querer perturbar, debajo de nuestros cuerpos el mundo gira cruel, un anciano se deja morir en busca de su compañera, que lo espera, alguien dice “no te amo mas, me voy” sabanas frías, un nuevo llanto surge al mundo.
Pero que importa si el planeta explota.
Sentí como nunca había sentido.
El origen de mi cuerpo terminaba en su razón de ser mujer, solo tenía sentido ser hombre para gozarla, para que bebiera de mí y yo de ella en un ritual sagrado, que me conectaba con el mar, con los cielos y con su alma que penetro en mí.
No hubo despedida solo un hasta luego, uno no se despide de lo que lleva adentro… y otra vez Julio susurrando en mis oídos “Ya están vestidos, ya se van por la calle. Y es sólo entonces cuando están muertos, cuando están vestidos, que la ciudad los recupera hipócrita y les impone los deberes cotidianos”.
Solo se que jamás volveremos a ser las mismas personas y es por eso nadie baja dos veces al mismo río.
