viernes, 27 de julio de 2007

Justicia, divina





"Nací en medio de la civilización y la acepté con toda naturalidad:¿qué otra cosa podía hacer? - H. Miller"





Daniel, me invito a tomar unos mates a su negocio.Nos hicimos amigos hace un par de años, pero esta es la primera vez que voy a su lugar de trabajo, él tiene un comercio en la ciudad de Moreno, en un barrio donde la gente, todavía, tiene un buen pasar.
Decido ir caminando, pues en los últimos veinte años casi no hice ejercicio. Unas cuadras antes de llegar veo en una esquina un tumulto, eran todos chicos jóvenes formando un circulo, gritando y riéndose de una forma llamativa. Me aproximo, veo que en el medio hay dos perros prendidos de sus genitales, los jóvenes impulsivamente trataban de separarlos. Mitad risa, mitad desesperación.
Imaginé a las bestias dentro de un pozo, espantados pero a la vez entregados a su suerte.
Un acto de poderío y dominación, en el que se inmiscuía el ser humano.
¿Ser humano? ¿Ser racional? ¿Ser? ¿Todavía somos?
Trato de disuadirlos, pero me doy cuenta de lo inútil que resultaba mi pedido y decido marcharme, no quiero pensar demasiado…
Me resuena las palabras… exclusión social? Extinción social!...

Daniel me espera con un mate de manos calientes y eso no se paga con nada, al llegar comenzamos a charlar de nuestras cosas, bizcochitos de por medio, en ese preciso momento entra una niña de unos once años, agitada como si hubiese corrido, casi sin aliento, al verla de ese modo Daniel le dice:

_ ¿Mora, que te pasa, estas agitada?

_ Si vine corriendo, responde con su voz entrecortada.

_ ¡¡Desde tu casa!!, le dice asombrado, y me comenta que la niña vive a cuatro cuadras

_ Vine apurada porque tengo miedo, responde con los ojos casi rojos, apunto de estallar en lágrimas.

_ ¿De qué linda? asombrado por la respuesta se aproxima y le pasa su mano por la cabeza. ¿Te paso algo?

_ No, pero tengo miedo que me agarre un hombre, me haga algo, y se entrecorta su voz y rompe en llantos desconsoladamente.

La sensación, percibo, es que a todos los que estamos presentes nos ocurre lo mismo, el silencio es profundo y nosotros vemos como nos tira tierra, desde arriba, un personaje diabólico, sonriente, que es la realidad, cuando vemos en el noticiero que un individuo que cometió varias violaciones, lo dejan en libertad condicional por buena conducta y al salir viola a diecisiete niñas mas, entonces me pregunto ¿dónde está la justicia? .Ni siquiera hablo de la justicia de los Tribunales , hablo de algo más profundo, más sagrado, algo que nos lleve a proteger y que nadie cruce el portal que nos convierte en bestias.

Mora volvió a su casa, la acompañamos, nos sonrió tímidamente porque se sintió protegida, pero nosotros nos quedamos atrapados en lo profundo de nuestro ser, apedreados por una realidad cruel. Pienso en los perros, en los purretes, en las bestias entre maravillados y espantados por el espectáculo dantesco, en Mora y sus fantasmas y yo girando, girando tratando de encontrar el sentido a algo en medio de tantos sinsentidos…



GEORGIA LEE TOM WAITS . KATHLEEN BRENNAN
LETRA EN ESPAÑOL ROXANA AMED . PEDRO AZNAR

Fría la noche como duro el pisar
la encontraron bajo un árbol aquí atrás
en un desolado y oscuro lugar.
Es tan niña para andar por ahí

¿Y Dios… no miraba?
¿Por qué no escuchaba?
¿Por qué Dios no estaba para Georgia Lee?

Su madre entre brumas
no alcanzó a hacerla estudiar
Hice todo lo que se puede hacer
y ella sólo buscaba del mundo escapar qué difícil criarla feliz





lunes, 23 de julio de 2007

Creer










Perdón Nelida por incluirte en esta página, que hasta ahora solo hablo de la muerte, gracias por prestarme esta letra, que por supuesto ya me la robe. (La culpable es Oli)



Creer
en cada paso,
a cada sed de cada día.
Creer, no sólo es pan de la poesía,
es comprender y estar de vuelta de esperar
que vengan a ofrecer
la libertad, que es un derecho eterno,
es como el sí a cada nuevo intento
de sacudir temores de sentir que duelen de raíz.
Es redimir, es aceptar cambiarse de lugar.

Creer
es como un grito del amor
que se aventura sin temor, como la noche hacia la luz

Es la fuerza de noquear cada fracaso,
es el coraje de insistir.
Creer, no es resignar ni conceder la fe.
Es como alzar las ganas que se animan a querer…

Creer
en cada paso,
a cada fe, no es inocencia.
Creer, no es soportar ni estar de olvido,
aún sin alcohol, ausente y gris tras lo que fue,
con miedo de seguir…
Es ser feliz por un derecho eterno
de ser así, como ave de un invierno,
al desafiar el riesgo de volar al próximo pinar
aún sin partir, de este lugar que espera un más acá.

Creer
no es un romántico fulgor
es casi amigo del dolor y lo trasciende hasta sin Dios.

Es la magia de crear cada mañana,
es resistir hasta confiar.
Creer, no es resignar ni conceder la fe.
Es como alzar la rosa que perfuma hasta morir…

Y volver a vivir




Letra: Nélida Puig
Música: Liliana Vinelli





jueves, 19 de julio de 2007

Angel




Jorge Luis Borges: "Yo diría que el amor no puede prescindir de la amistad. Si el amor prescinde de la amistad es una forma de locura. Una especie de frenesí, un error en suma. Que en la amistad haya algún elemento del amor puede ser; pero son dos cosas diferentes. El amor exige pruebas sobrenaturales, uno querría que la persona que está enamorada o enamorado de uno le diera pruebas milagrosas de ese amor. En cambio la amistad no necesita de pruebas."





Hace mucho frio, camino por la vereda donde el sol tiene mas fuerza, a pesar de mi preferencia del invierno por sobre el verano, tengo que reconocer que este año lo sufrí demasiado, iba mirando vidrieras cuando escucho: ¡¡perro de mierda!! Me doy vuelta y veo a un linyera o un vagabundo, como quieran llamarlo, cuando le pega una patada a un perro abandonado y sarnoso que pretendía robarle la comida, es raro ver a una persona peleando con un animal, por comida.
Que habrá sido de su vida en otros tiempos, si es como dicen los budista, para que haya transmigrado a este presente miserable, ¿será fruto de un pasado sórdido? ¿Eso es el Karma?

Al llegar a mi casa suena el teléfono, atiendo es Sara, una amiga, dice que la señora Alegre había fallecido, inmediatamente se cruza por mi cabeza la imagen de Ángel, siempre me pregunte que iba ocurrir con él cuando su madre muriese, bueno ha llegado el momento, salgo corriendo hacia su casa, al llegar la encuentro a Sara llorando y a Angel en su habitación mirando televisión, me aproximo y le pregunto:
-¿Cómo estas?, fue lo único que atine decir.
-¡Hola! Me saluda Ángel y sigue mirando su programa favorito,” El Chavo del ocho” ¿Viste que mala es Doña Florinda?
-¿Querés tomar la leche? le pregunto
-Bueno pero ¡con pan y manteca!

Voy a la cocina pensando, como explicarle lo ocurrido, pero no se si me va ha entender, sucede que angel tiene 43 años y es deficiente mental, él vivía solo con su madre, no tiene parientes, ningún tío o primo que se haga cargo de él.
Pienso en llevarlo a mi casa, pero mi espacio y fundamentalmente mí tiempo me juegan una mala pasada. Siento como si quisiera quitarme culpas de encima, su madre siempre me dijo que me quería como al hijo mayor que nunca tuvo.
Mi cabeza gira en pensamientos, el peso de aquella frase cae sobre mí, no encuentro nada, ni leche, ni galletitas, nada. Salgo a comprar algo para darle, ¿es raro no me quiso acompañar? Siempre iba conmigo al kiosco y terminaba pidiéndome golosinas, recuerdo que Alegre, paradoja de la vida semejante nombre para una persona tan sufrida, me retaba porque el no podía comer golosinas y yo a escondidas se las hacia comer, ¿se habrá dado cuenta?
Al regresar, Sara me comenta que no lo escucho decir una sola palabra sobre su madre. Le preparo la merienda, se la apoyo sobre la mesa de luz y me siento a su lado, busco palabras pero no las hay, ¿porque será que en estos casos nunca hay palabras? Y tampoco respuestas a todas la preguntas. Pienso en Ángel sin su madre, sin su norte, sin su razón dentro de la sin razón
Todo es demasiado cruel…
Apago el televisor, se quedo dormido sin tomar un solo sorbo de su merienda predilecta, algo me dice que ya lo sabe. Me siento discapacitado por no saber como llegar a él.
Voy al encuentro de Sara, me dice que ella tiene un cuarto vació en su casa y pretende que mientras decidamos algo llevarlo para que vivía allí. En este momento siento que mi karma es ser como aquel perro sarnoso, al cual la vida lo patea en lo más profundo
Apenas sonrió y miro para otro lado, como esperando que todo vuelva a su cauce…incrédulamente triste, tristemente incrédulo…

viernes, 13 de julio de 2007

Fotos






ERNESTO SABATO dice: La vida son fotografias…



Un dia especial

Ayer, en Argentina, mas precisamente en Buenos Aires ocurrió un hecho excepcional, para nosotros diria:unico, algo que sucede muy esporádicamente,¡¡nevó!!. En una ciudad donde la humedad es la “reina del plata”, fue toda una noticia, la gente estaba feliz, familias enteras realizaron muñecos de nieve, era extraño ver a miles de personas alrededor del obelisco tirándose bolas de nieve.
Sin embargo me llamo la atención que todo el mundo se sacaba fotos incluyéndome, con cámaras de distinto tipo, entonces recordé al ver el mar de flashes, el viaje realizado por Cecilia, la madre de mi hijo Tom, a Bolivia. Me contaba que quiso tomarle unas fotos a una mujer y esta no quería, porque según su creencia, si ella accedía a su requisitoria, parte de su espíritu se iba con dicha foto.
Viendo la diferencia de tradiciones, comencé a cuestionarme cual era el sentido de retratarse, para que, porque nosotros cuando somos fotografiados, lo realizamos en un momento de plena armonía, de felicidad, seguramente queriendo plasmar la unión de sentimientos encontrados, podríamos decir, que estamos entregando lo mejor de nuestro espíritu al servicio de aquella foto que tal vez formara parte del álbum familiar o no y estoy seguro debe ser así, porque de hecho no recuerdo tener en mi álbum familiar, la imagen del tío mas querido mientras lo están velando. Y entonces me pregunto a ¿donde irán aparar todos estos recuerdos, todas estas entregas de afecto cuando nosotros, nuestros hijos y nietos no estemos mas en este mundo? ¿A un tacho de basura? ¿Las quemaran y con ello nuestra entrega habrá sido en vano?
Pero las fotos al igual que las cartas de amor, están hechas con papel que en un principio estaban en blanco y que para completarlos en ambos casos, hubo de haber deseos de afecto y un espíritu de perpetuidad. Dicho deseo en ambos casos, es efímero si lo vemos como un simple papel, lo único que sobreviven son las palabras en nuestro presente memorioso. Palabras de amor, caricias al alma eso es imposible de estrujar y de quemar a través del cualquier tiempo.
Al concluir estas letras me fui a caminar y en el camino, un tacho de residuos tirado, que era destruido por unos perros muertos de hambre, por entre la basura pude divisar un papel donde se encontraba una canción del Cuchi Leguizamon que dice así:

Cartas de amor que se queman

Manuel J. Castilla - Gustavo Leguizamon

Ay, niña, no queda nada
de todo lo que soñamos
nuestro amor son estas cartas
que están quemando mis manos.

Son como un ala de luto
volando, papel quemado
las cartas donde lloraba
este pecho enamorado.

Flor del olvido
cartas de amor,
el que las quema no sabe
que enluta su corazón.

Yo no sé por qué la pena
por tus ojos se va lejos
y no sé por qué los míos
se van dolidos con ellos.

Cartas de amor que se queman
flores negras en el viento,
le dejan al que ha querido
el corazón ceniciento.


viernes, 6 de julio de 2007

Gran hermano?

Hacia finales del siglo 20 y comienzos de este, dos individuos pretenden asaltar una estación de servicio, luego de un exitoso raid delictivo, son sorprendidos por la policía en pleno atraco y deciden tomar como rehenes a un par de empleados De inmediato se hacen presentes los medios periodísticos de todo Buenos Aires, los delincuentes exigen como condición para entregarse , que las cámaras de televisión no se retiren y la rápida presencia en el lugar del juez de turno. Mientras el tiempo transcurre y sus peticiones tardan en cumplirse, el humor de estos personajes se pone cada vez mas pesado, comienzan a efectuar disparos al aire, a la vez que apuntan con un calibre 9mm a uno de sus rehenes. La imagen por la pantalla es tan dantesca como caótica . Es la situación social de nuestro país .Estoy hablando de Argentina.

Argentina: las estadísticas dicen que 7 de cada 10 personas son asaltadas, 3 de esos 10 son asesinados.

Muchas veces creo que las cosas pueden cambiar, entonces pongo todo mi optimismo al servicio de dicho milagro. Pero cuando enciendo el televisor veo que, en un programa como el "Gran hermano famosos", aparece uno de estos individuos, Diego, que dice haberse reinsertado en la sociedad y pretende demostrarlo. En un programa que es el culto al ocio, en donde ni siquiera hay una meta, un mensaje que indique: "¡Usted debe trabajar pues de ese modo las cosas se consiguen dignamente!."

Pero en una sociedad, donde un delincuente es devenido en héroe del subdesarrollo, cualquier cosa puede suceder, como el hecho de gastar fortunas en mensajes de texto para que este personaje no se retire de la casa. Ya no se, sepan disculpar mi confusión, no se si es porque lo idolatran o es que de ese modo , estando encerrado, no puede delinquir.


Pero no presten atención, acabo de darme cuenta que ya estoy viejo, esto sucede cuando uno comienza a preocuparse por cosas que algunos jóvenes consideran bien , divertidas ..?!?.y toman como ídolo a Diego.

Ay, Argentina país de las contradicciones!

En fin…Grande Robledo Puch!!!!!!!


Acabo de finalizar este texto, me siento a mirar el televisor, pongo el canal de noticias y oh!!! , va de nuevo...

Toma de rehenes: en el balcón de un edificio se ve a un individuo revólver en mano sobre la cabeza de una mujer. Llevan 7 horas atrincherados , esto va para largo....Estoy seguro que se entregan y dentro de un tiempo, cuando salgan en libertad , participaran en Gran hermano.

Me pregunto : que piensa aquel primer rehén, cuando ve al tal Diego en la pantalla, transformado en una estrella televisiva?.